Все люди как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два.
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда.
Кого-то прочтем и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем стирать...
И в сердце храним..., но что с этого толку?
Кому интересно второй раз читать?